Das Schicksal des Clowns.

"Oh ja, gerne!", sagt der Clown. Und alle lachen. Außer der Clown. Er wird still und fragt sich, was so lustig ist. Nehmen sie ihn nicht ernst? Verstehen sie ihn nicht?
"Oh ja, gerne!", sagt er nochmal. Sie grinsen.
"Alles klar!", sagt einer. Es ist nicht ernst gemeint. Und alle fangen wieder an zu lachen. Außer der Clown. Er wollte wirklich gerne mit den anderen mitkommen.

"Nein!", ruft der Clown in die Runde.
"Neim!", ahmt die Runde nach. Nein. Nein. Nein. Alle rufen jetzt nein. Alle, die vor Lachen noch rufen können. Der Clown lacht nicht. Also kann er noch rufen: "Nein!"
Keiner hört ihn. Denn alle lachen. Außer der Clown. Denn der Clown meinte es ernst. Er hat wirklich keine Lust, jetzt Vorführungen zu machen.

"Das war ernst gemeint", sagt der Clown leise. Die anderen lachen. Außer der Clown, der immer stiller wird.
"Ja, nee, ist klar!", sagt einer.
"Ja", sagt der Clown.
"Hahahahahahaha", lacht einer.
"Du bist lustig!", lacht ein anderer.

Und der Clown wird plötzlich sehr traurig darüber, lustig zu sein. Er erinnert sich daran, wie er sich früher gefreut hat, wenn andere über ihn gelacht haben; wenn sie glücklich waren, nur wegen ihm. Er hat sie zum Lachen gebracht - immer.
Und jetzt bringt er sie auch noch zum Lachen - immer.

"Hahahahahahahaha", lacht der Clown und setzt sein Clowns-Lachen auf.
"Hahahahahahahaha", lachen die anderen.
Und alle sind froh. Außer der Clown, der eigentlich gar kein Clown mehr sein will.